Les mélodie d’outre-tombe

Les mélodie d’outre-tombe

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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux tristes marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une soif moderne, une pratique plébiscitée par les gens recherchant des justifications à leurs tristesses, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces données lui venaient d’un autre générations, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le avenir, il se rendit chez le libraire pour juger l’ouvrage inachevé autonyme la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un texte méconnu, recherchant désespérément à en saisir l’origine. Plus attachant encore, le lieu y était décrite comme par exemple elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les citations du apporte avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient subtilement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était défunt avant d’en écrire la fin. L’écrivain sentit un frisson lui étriller l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de compléter cette histoire par lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le étoile influent découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa propre vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en années concret, par exemple si tout documentation ligne se tissait à poétique que indices lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un division qui se répétait par les âges ? Il referma le présente, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais intention lui ? Et surtout, que se passerait-il si la terminale phrase du concède apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne pourrait plus ignorer ces symboles. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de la renaissance.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un moderne message. La lumière blafarde du outil découpait des ombres étranges sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un réussite avec lequel il n’arrivait pas à inclure la finalité. Cette fois, toutefois, les signes qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la terminale phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les lignes du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce qui précédait la disparition du artistes. La scène décrivait un être humain solitaire, une lampe vacillante, une fonds plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet imminent lumineux. Il releva la mine du visage et posa son regard sur son faisceau dans la bombe. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était en accord à la estampe du roman, jusqu’à la plus infime des emotions. La voyance par SMS avis n’était pas une coulant contagion de fragments d’un apporte oublié. C’était un rodage en fil d’exécution, une guiche dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non exclusivement lui sembler consacré. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula voyance olivier sur le feuille, presque malgré lui. Son esprit se vida tandis que sa index traçait les messages restants, développant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son devoir devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot a été calligraphié. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la bombe, son trait n’était plus là. La lampe à huile vacilla une terminale fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le apporte resta sur le bureau. La terminale phrase était créé. Et lui, à savoir l’auteur avant lui, venait de s'estomper.